Dejar de fumar

   Cada vez que me planteaba dejar de fumar me sentaba y me fumaba un cigarro desesperadamente analizando la cuestión.
Ya sabía que mi relación con el tabaco tenía los días contados y me aferraba a aquel mortal e insano objeto cilíndrico, viendo como transcurría el final de nuestra oscura relación. Oscura sobre todo por el color que probablemente tendrían en aquellos momentos mis pulmones y mi voluntad, que aunque parezca una locura, quería permanecer fiel al tabaco hasta por lo menos los 80 años.
   Yo pretendía seguir fumando como esas maravillosas heroínas, malas mujeres llenas de vida de las películas clásicas que a mí  tanto me gustan.
Fumar como Rita Hayworth en Gilda, Vivian Leight en Un Tranvía llamado deseo, cuando hacía de alcohólica junto a un malo, malísimo como Marlon Brandon, o como Marisa Paredes en la almodovariana Todo sobre mi madre y decía con cara de loca que mira al vacío:
-me llaman Huma, porque mi vida se ha desvanecido como el humo.
   Pero soy más normal que todo eso y en aquellos momentos, me entraba una nostalgia tremenda por los instantes  que viviría en el futuro sin el tabaco.
   Ya no fumaría más estaba decidido, ni cuando estuviera nerviosa, ni en una situación dramática, ni al recibir una llamada inesperada o al arreglarme para una gloriosa cita. Tampoco fumaría después de comer o pintarme las uñas, no fumaría con mi amiga de turno mientras nos contábamos los últimos acontecimientos, ni después de... No fumaría con una copa en la mano, algo impensable.
   Parecía como si el tabaco me hiciera pensar mejor, me hiciera más inteligente. Cogías uno de la cajetilla, lo encendías, preferiblemente con un mechero, las cerillas te dejaban un sabor raro en la boca, y te sentabas a pensar en tus cosas mientras te quedabas absorta mirando como el humo iba llenando el espacio que ocupabas.
   Muchas veces en uno de estos momentos mientras vivía con mis padres, entraba mi madre por la puerta y de un plumazo me sacaba de mi ensoñación y de aquella humareda inhumana mientras se dirigía rauda a abrir la ventana y con su agudo sentido del humor me decía:
-esto parece un fumadero de opio.
   Si, me sentaba a fumar y pensaba.
Y aquel día, hace por estas fechas 11 años, tomé una decisión DEJAR DE FUMAR.